—

¿Cuál es la música
de la tarde olvidada:
la de una  lluvia de zinc,
que lava la bruma del balneario,
o el sonido lascivo de labios que
buscan, y pegan, sus fatuos
armazones sin hallarse?

—

¿Qué tesoro esconde
la arena derretida
en oros simples
de miga de pan?

—

¿Cuál es la prístina razón
digna de molestar
la modorra
de un henchido Neptuno ?

—

UC

Guardado en la punta de un viejo zapato /
o bajo una piedra en una maceta seca /
así camina lo sin nombre /
sobre la lápida que impone el silencio /
¿de qué otra manera? /

Seguro de nada nuevo que pueda venir /
atardece la sapiencia de un día más /
bendito a la confianza que marca la rutina /
tan ajena como antojadiza /
y en el apremio /
por el temor a un corte de luz /
se va a la cama /
no sin antes cepillarse-bien-los-dientes /

Es noticia /
mañana /
el vivo cena ante el muerto /
a la cabeza de una mesa impía /
con media porción de pan /
desde el fondo de un vino picado /

Y es complacencia /
de obra divina /
un Dios con su hijo dibujado /
y borrado en un mismo acto /
vano /

amén de toda pena /

UC

Esa tarde, mientras nuestra protagonista aguarda por la llegada del colectivo –y sin el recomendado paraguas a cuestas, que ella odia por su confeso amor hacia la literatura de Julio Cortázar- el encapotado crepita, primero, truena inmediatamente después, y suelta –como un manojo- una infinidad de gotas calientes, pesadas y despiadadas sobre el vacío terrenal.

Allí, en aquel vacío, la protagonista se acovacha como puede bajo el umbral de una doble puerta de hierro, a pocos metros de la parada. Un grupo de desdichados esperan junto a ella. Cuando la hojarasca lluvia ya ha mermado, el colectivo llega. No podía ser de otra manera.

Sube, pide “uno veinticinco” y el chofer pregunta “hacia dónde es que va”. A lo que la protagonista responde “hasta El Palomar”. “Éste no te deja, má”, dice el conductor y agrega “tomate el que viene atrás, es el que tiene el cartelito azul, ese te deja”.

Nuestra protagonista meditativamente se acaricia el buche, pide permiso y en dos saltos llega hasta la puerta de descenso; toca el timbre, y aguarda que el colectivo se detenga.

Al abrirse la puerta, la protagonista, despliega sus alas y vuela hasta posarse nuevamente en el cordón húmedo de la vereda.

UC

en un vaso de doble fondo.

Justo en la hora en que el aceite, una vez más,

no se mezcla con el agua.

No hubo, hay, ni habrá caso.

Apenas el rechinchineo de un ventilador de pie,

dos libros abiertos y bajo la cama:

Victoria Ocampo y Nicolás Olivari

reciben el viento de otra mañana en el Río de la Plata, a su modo.

El gato escaldado cruza el umbral de la habitación

y vuelve tras su pasos; conoce ése olor.

En el intento de dar muerte a la poesía,

el poeta, un mortal,

descubre que en un domingo mejor es ir al cine.

UC

Se puede en el error.
Se puede caer en el error y reír…
Reír, más que reír…
Soñar el papelito. El mensaje: aquí estuvimos.

UC